Bunte Lichter. Fremde Düfte. Dumpfes Gelächter. Brusk knallte seinen Krug auf den Tisch und stieß ein gedehntes Rülpsen aus. Das Gelächter der Männer der Runde wurde lauter, sogar der Hüne konnte sich ein debiles Schmunzeln nicht verkneifen. Die Preise waren unverschämt, das Bier fantastisch und dank eines vorangegangenen Diebeszuges sogar erschwinglich, so waren heute schon mehrere Krüge seine Kehle hinuntergeflossen. Sein Alkoholkonsum war seit Jahren als kritisch zu betrachten. Es gab Zeiten, da riss er sich am Riemen, versuchte seinen Verstand klar zu halten und dann gab es andere Zeiten… Zeiten in denen er wollte, dass die Bilder in seinem Kopf verschwanden. Wenn Gemälde nass wurden, verliefen ihre Farben, die Kunstwerke verschwammen und wurden irgendwann unkenntlich. Ähnliches bewirkte Alkohol, allerdings mit einem starken Kontrast: Wenn die Wirkung des Bieres verklang, kehrten die Bilder zurück.
Über Jahre waren die Bilder in seinem Kopf diejenigen seiner Familie gewesen, die brennenden Wägen, die Schreie seiner Eltern, dass Brüllen der Banditen. Jetzt, einige Zeit nach seiner Reise nach Capital City, waren das Album des Horrors weiter herangewachsen. War es noch zu beginn die Falschheit des Adels gewesen die ihn verstörte, saß ihm das tragische Ende einer jungen Frau noch immer tief in den Knochen. Shallan. Den Namen der Zofe hatte er nicht vergessen. Ein entsetzliches Ende eines jungen Wesens, darauffolgende Anfeindungen, Drohungen und eine überstürzte Flucht. Brusk war Gewalt gewohnt, auch war stets der Tod der treuste Gefährte seiner Reisen gewesen und doch war die Brutalität die an der Zofe ausgeübt wurde ein befremdliches Maß gewesen. Er konnte nicht einmal beziffern, was genau ihn verstörte. Das Wissen, dass mit Eurybia eine Schwester den Todeskampf beobachten musste? Die Tatsache, sein Denken über die vermeintliche Kultiviertheit des Adels nichts mehr war als ein hirnrissiger Irrtum? Oder beklemmte ihm nach wie vor die lähmende Verstörtheit die auf der Rückreise jedem Passagier heimgesucht hatte? Eines war klar: Seine Begeisterung für Prunk und Glanz war gewichen. Ishar war seine einzige Verbindung zum Palast, wäre die Freundschaft der Männer nicht so eng, so würde Brusk nicht einmal für den Prinzen selbst in die Rolle des Carls zurückkehren.
Carl… Im Zelt herrschte feuchtwarme, stickige Luft doch trotzdem stellten sich die Härchen auf seinem Arm auf. “Noch ein Bier mein Lieber?“ Eine zarte Hand mit langen Nägeln legte sich auf seine Schulter. Eine Frau im grotesk bunten Kleid, an den Wimpern geklebte Federn und einem Dekolleté welches dem Nachtzirkus vielleicht allein als Attraktion genügt hätte, lächelte ihm entgegen. Brusk, dessen Augen nun die Größe von Handtellern annahmen, räusperte sich beim Anblick der Bedienung. “Ach alsooo…“ Gerade war er im Begriff, seinen Arm um die Taille der exotischen Frau zu legen, da kicherte diese, griff nach seiner Hand und führte sie sanft zurück auf die Tischplatte. “Na na. Schauen ja, aber nicht anfassen.“ Sie zwinkerte ihm zu, ergriff die Krüge auf dem Tisch und drehte ihm mit einem “Dein Bier kommt sofort.“ den Rücken zu, bevor sie mit kreisenden Hüften in der Menge verschwand. So lange er konnte, stierte er ihrem Hintern nach, bevor er seufzend seinen Kopf in den Nacken warf und zu den farbenfrohen Lampions über ihm hinaufblickte. Das hämische Gelächter der anderen Anwesenden ignorierte er dabei geflissentlich. Sogar das Flirten war seit seiner Rückkehr aus der Feuernation nicht mehr das Gleiche.

Es waren die wenigsten Frauen, die noch etwas in ihm auslösten. Noch weniger von ihnen gelang es, ihn langwierig zu fesseln. Stiegen sie auf seine Avancen ein, verloren sie rapide ihren Reiz, reagierten sie mit spielerischer Ablehnung, wurde sein Jagdeifer nicht geweckt. Kam er einer Dame doch einmal Näher, dann war es nicht sie, die seine Gedanken beherrschte, sondern seine Sehnsucht nach dem feurigen orangerotem Haar Elysandres. Er dachte an ihre spitze Zunge, ihr Lachen, den blitzenden Zorn in ihren grünen Augen die ihn mehr als einmal an Ort und Stelle zu erdolchen versuchten. Ach verdammt, wem machte er etwas vor? Er dachte beinahe jede Nacht an ihre Hand, die am Ballabend seine Kronjuwelen ergriff und schmerzhaft fest zudrückte. Klar, der ziehende Schmerz war sicherlich nicht das, was er sich für eine leidenschaftliche Nacht herbeisehnte und doch wäre er bereit, seinen gesamten spärlichen Besitz für eine Augenblickliche Rückkehr in diesem Moment aufzugeben. Scheiße, Elysandre könnte vielleicht die erste Frau in seinem Leben sein die nicht mit ihm verwandt war und die er trotzdem beinahe täglich vermisste. Die verdammte Feuernation hatte ihn vergiftet.