“Für dieses Gesöff bezahle ich keine einzige Münze”, zischte sie ihm dann entgegen, ehe sie auch schon dazu ansetzte, das Zelt wieder zu verlassen, bevor sie sich in diesem noch lächerlicher machen würde, als ohnehin schon.

Brusk mochte diesen Muff. Stickige verbrauchte Luft, alter Schweiß, abgestandener Alkohol und je weiter die Stunden in die Nacht hineinrückten, desto stärker würde sich die saure Nuance nach Erbrochenen dazu gesellen. Zwar besaß er noch immer die für seine Schicht unübliche Macke, penibel auf sein Äußeres und damit auch auf seinen Körpergeruch zu achten - diese Macke hatte sich im Übrigen seit der Existenz Carls noch verschlimmert – das in der Luft liegende Aroma von stumpfsinnigen Saufgelagen Alkohol besaß eine besänftigende Wirkung auf seine geschundene Seele. Grundsätzlich war er auch ein Freund der mit dem Genuss dieses Suchtmittels einhergehende Gewaltbereitschaft der männlichen Zunft. So konnte es ab und an Balsam für die Seele sein, ein paar schwachsinnigen Trunkenbolden eines auf die Nase zu geben. Prügel als Beruhigungsmittel, so simpel wie Wirksam. Dabei plagte ihm nicht das schlechte Gewissen, nein, niemals denn grundsätzlich war er der Meinung, dass es am Ende sowieso immer den richtigen traf.
So wie Namba zum Beispiel. Der arme Kerl lag mit blutiggeschlagener Lippe und frei vom Bewusstsein zwischen den Stühlen auf dem nackten Boden. Ebenso wie ihm, schenkte auch Brusk der Frau, deren Leib er gerade vor einen gewaltsamen Angriff bewahrt hatte, keinen weiteren Blick. Warum auch? Er würde wieder das Interesse an ihr verlieren, ihre Gesellschaft wäre ein graues Nichts und würde kaum den Unterhaltungswert erreichen wie jene, die er vor einigen Wochen in der Feuernation erlebt hatte. Suchend scannte er die Menge nach dem Antlitz der Kellnerin ab um sich wieder dem Grund seines hierseins zu widmen. Ob die Fremde die Kosten für den Krug trug oder ob er später noch Nambas Taschen plündern würde, war ihm dabei einerlei.

Für dieses Gesöff bezahle ich keine einzige Münze. Diese Stimme… sie durchfuhr ihn wie ein Blitz und ließ Sekunden darauf das Blut in seinen Adern gefrieren. Dieses giftige Zischen mit diesen markant abfälligen Unterklängen… Er kannte es… zumindest meinte er, diesen Klang zu kennen. Aber konnte es? Sie? Hier? Niemals! Es vergingen einige Wimperschläge bis es Brusk gelang, sich aus seiner Starre zu lösen und den Kopf der Fremden nachzuwenden. Sie entfernte sich von ihm. Brusk starrte auf ihre Rückansicht, auf ihren Hinterkopf oder besser: ihre Kapuze. So ein Blödsinn. Er musste sich irren… aber dieser Gang… diese geschmeidigen Schritte… ferngelenkt wie eine Marionette erhob er sich von seinem Platz. Schon auf dem Schiff hatte er manchmal keine bessere Unterhaltung finden können als eben jene Eindrucksvolle, durch ihre Haarpracht einzigartige Schönheit zu beobachten. Ihre schwingenden Hüften während sie sich von A nach B bewegte, das Wippen ihre Strähnen, die fließenden Bewegungen ihrer schier grenzenlosen Beine. Den Blick fest auf ihren Hinterkopf gerichtet, drängte er ihr nach, schob sich achtlos an Hindernissen vorbei alle Proteste ignorierte er dabei geflissentlich. Er blieb dicht an ihren Fersen. Dieses Kleid passte nicht zu ihr, dieser Ort passte nicht zu ihr. Wieso sollte sie hier sein? Dafür gab es keinen nachvollziehbaren Grund, im Gegenteil: Es war abwegig! Verzerrte er sich so sehr nach ihrer Nähe, dass sein Gehirn anfing, nächtliche Träume in den Tag zu ziehen? Ganz klar. Er musste sich irren! Doch was, wenn nicht? Brusk war nur noch wenige Zentimeter hinter ihr. Wenn es nur die Chance gab, dass sie es war, dann musste er es wissen. Jetzt! Seine Hand legte sich auf die linke Seite ihrer Hüfte, sanft, behutsam. “In allen Abenteuergeschichten…“ Begann er und legte sein Gesicht über ihre rechte Schulter. “…erhält der Held stets einen Kuss von der Geretteten.“ Wenn sie es nicht war, wäre es einer dieser klassischen Verwechslungen die einem noch lange danach unangenehm waren. Aber das wäre okay, es wäre den kurzen Moment der Hoffnung wert gewesen.